Она

Две подруги, рука об руку. Одна без другой никогда не бывает. Два совершенно разных облика. Одна играется, с другой играет. Одна за решеткой времени спрятана. Другая вне этой решетки свобода. И только одним жизни- смерть связаны, Но в биане женского рода. Жизнь умиляет своей глупостью, Цель не ясна, средства туманны, То и дело встречаешься с ее скупостью, прося хоть кто- либо небесной манны. У смерти для тебя нет предложений. Она молча делает свое дело, забирает души твою для будущих воскрешений. На три дня родным оставляет тело. Наверное, жизнь свою надо к кого- нибудь вкладывать, хотя для чего все равно непонятно. Но может быть тогда она станет радовать, в отдельные моменты становясь приятной. Вот тогда можно со смертью спорить, отбрасывая себя в конец очереди, не к ней готовиться, а ее для себя готовить, относясь к ней как отец к дочери. Еще неизвестно как что происходит Может быть смерть жизни кончается Но ведь каждый сюда зачем- то приходит Для чего- то он здесь появляется Жизнь и смерть что- то от меня прячут, хотят сделать из меня урода. Это просто слова, которые вообще ничего не значат, кроме того, что они женского рода.